No meu último poema, quando se espalharem as palavras na face branca, não sei se estarei com cem ou quarenta anos... Mas estarão meus enganos de aprendiz rebelde. Estarão duas lágrimas bem dispostas, a borrar a tinta como duas estrelas em direções opostas. Serão versos rudes De um ser bem comportado Cansado dos atalhos varridos da memória... Willian Matt
0 Comentários:
Postar um comentário
Assinar Postar comentários [Atom]
<< Página inicial